Faltan 24 días...

Aquellos que me conocen, aunque sea un poquito, saben que a pesar de que le tengo pánico al fracaso, hay una única manera de hacer que yo haga algo: decirme que no puedo.

Hace una semana deslicé en una conversación que quería correr la maratón de Adidas. Por supuesto, 10k nomás.

Mi hermano se cagó de risa y me dijo que no había forma, que yo ya no estoy para "esos trotes".

Ofendidísima, el lunes me compre unas zapatillas para correr bravazas, Adidas, por supuesto. Y esa misma noche salí a correr.

Ok dije. Mi hermano tiene razón. No puedo. Apenas le di la vuelta al parque y no eran mis piernas las que flaqueaban. Sentía que tenía apenas medio pulmón funcionando.

Es el pucho, de hecho.

Así que los próximos 24 días de mi vida se dedicarán a correr sin fumar. Hoy apagué mi último cigarro. (De acá a un mes, ni canten victoria).

En realidad ya estoy sintiendo esa angustia espantosa por el pucho, y apenas llevo unos minutos, pero trataré de ignorarlo a ver cómo me va.

Voy a correr esa maratón como que me llamo gatovivomuerto.